Echoué sur une plage déserte.

L’été allume des incendies dans la tête des petits soldats de plomb. Par le miracle conjugué de l’autoroute et des congés payés, après une longue course à pied dans les rues d’une station balnéaire, l’homme des villes s’est écroulé sur une plage au sable douteux, chair pourrissante en plein soleil, cadavre en souffrance jeté au milieu d’un charnier improvisé, bourreau et victime - c’est selon - d’une guerre qui ne dit pas son nom, de l’une de ces batailles qui envoient au front des soldats sans uniforme qui, baïonnette au canon, attendent l’ordre d’aller piller, égorger et violer tout ce qui porte jupon. Je me demande parfois, au plus fort d’une nuit blanche, si, durant le jour qui vient de s’écouler, je ne me suis pas enfoncé plus profondément encore que la veille dans le fond vaseux de la rivière, me rapprochant inexorablement du point de non retour dans la déchéance absolue. Suis-je atteint du mal incurable propre aux hommes mûrs qui consiste à désirer sans fin la présence et le corps de femmes inconnues? La raison aurait exigé que je disparaisse, que je sois avalé par les forces d’un destin en mouvement. Par bonheur, j’ai toujours su garder mes distances, me tenant hors de portée du danger d’exister. Indifférent, j’observe ce qui m’arrive sans jamais prendre le risque de me mêler de ma vie ni de celle des autres.